PASO DE PEATONES Mal andamos si unas luces colgadas de un poste nos ordenan el paso. En esta jungla sin felinos solo rugen los motores, l a lluvia es ácida y los árboles están acomplejados. Aquí las noches son eternas, las mañanas no amanecen y los ríos nunca desembocan. La locura de una flor en el hueco de un bordillo es una acto de cordura en mitad del manicomio. A veces, sin querer, el sol asoma, asustado, por el hueco de una nube de anhídrido carbónico. Todo fluye inevitablemente, por eso nadie se detiene para mirar a alguien. La esperanza huele a humo, sabe a cieno, es de plástico y se para a descansar en los pasos de cebra. José Gilabert Ramos